Si hay algo que me mueve a luchar contra la pereza y la arrolladora fuerza de la falta de responsabilidades es el vislumbre de un reto. Si ese reto tiene que ver con el ego, la escritura y el sexo, pues ni te cuento.

De vez en cuando, ante la abrumadora tarea de mantenerme al día (prensa, películas, libros, cómics, videojuegos, museos, eventos sociales de otro pelaje, idiomas, el puto escribir) me pregunto el porqué de esa carrera. ¿Por qué, cuando salgo de trabajar y hay algo esperándome, no soy capaz de apartarlo y dedicarme, simple y llanamente, a verlas pasar? El hecho de estar escribiendo en un medio público sobre esto ya me aventura la respuesta: por ego. De hecho, para empezar, ¿por qué cojones seguir, después de tres largos años, manteniendo con mortecino pulso esta página?

El otro día tuve un revelador intercambio de e-mails con una amiga. Más concretamente, con una amiga de la que me gustaría disfrutar mucho más que su amistad, y ante ella reconocí mis arteras maniobras para escribir y lanzar indirectas a personas que probablemente me terminen leyendo. Confesé a medias mis técnicas disuasorias y la realidad que subyace: incluso cuando resulta que alguien considera que lo que he escrito es emotivo, siempre hay una sucia esencia en su interior. Hasta a mí me sonaron huecas mis disculpas.

¿Es, como cada vez que escribo, el ego lo que me mueve a acercarme a una mujer? (Léase por mujer cualquier ser humano de sexo femenino mayor de 16 años) Hasta cuando más seguro creía estar de mis sentimientos, el tiempo me ha demostrado que ciertos actos (infidelidades, trucos, zalamerías) siempre terminaban por aflorar. ¿Terminaban o terminan? Aún no me he demostrado nada (dios mío, “me he", soy incapaz de escapar a esto), pero creo haber encontrado el camino correcto. ¿Y la mujer? Existen unas candidatas, no mentiré. Ahora bien, ¿cuál de ellas?

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